É a alma que grita.
Expondo suas vulnerabilidades para além do limite que se sente,
o corpo berra movimentando-se para que você entenda. O socorro
persiste nas entrelinhas, não há para onde fugir.
Vazio. A alma passa e navega entre os pensamentos mais sombrios.
Corre do alto da neblina para o entardecer da lagoa escura. Nada se explica
tamanha bola de pelo no peito, um falso preenchimento de uma ordem inexistente.
O que acontece? Como se desfaz?
O tempo que não volta equivale ao nó que insiste em não se
desfazer. Encurralando as novas pontas em costuras mal alinhadas e dividindo o
fio em dois. As pontas só tendem a aumentar. O silêncio ao desfazer os nós é
apaziguador na mesma proporção em que angustia. Os nós se desfazem com o suor
da concentração. Nada mais funciona como antes.
A culpa persiste e a dúvida paralisa. A solidão se enrosca
lentamente na tentativa de se desfazer nó e embolora-se no fundo do armário:
junto aos outros tantos pedaços de pano em que o armário insiste em afundar no
mofo. Histórias com vida agora presas a panos velhos. Nada volta, tudo se
desfaz. Resisto em jogá-las fora.
A continuação se torna neutra. Na combinação do preto com o
branco, os tecidos seguem uma linearidade não muito criativa. Poupa-se energia
dentro do modo comum, do despercebido. Mantendo o nó encurralado em suas
saídas, o corpo se derrama nas singularidades dos tons, mantendo a cor como
zona de conforto. Tudo se encaixa na paz do nó.
É perceptível a insistência em acolher a dor, expor os medos e
angústias. Mas nem todos querem aprofundar nos seus próprios nós: segue-se em
frente, na volta compramos outro novelo de lã. Enquanto o meu se acumula na
insistência de se tornar linha, mesmo torta, mesmo amassada, mesmo dupla:
pretendo me tornar linha regada de histórias. Um começo e um fim. Uma linha
torta, perfurada por memórias boas e traumas. Uma linha que persiste em ser
percurso, em ser compreendida como destino.
Mas há pouco para se fazer quando tudo se vira nó. O preenchimento
do nó é um falso preenchimento de uma linha circular. A vida se embola quando
não se compreende. Que sejamos sempre agulha para orientar por onde começar e
cortar quando chegar o limite da linha. Pois toda linha, tem um fim. A vida é
um processo de costura, começa sem saber onde chegará, só não pode deixar que
os nós ditem a arte final.
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